Читаю Лео и как-то... недоумеваю, что ли.
Просто у самой в анамнезе детство в девяностые со всеми вытекающими, но фишка в том, что наши мамы справлялись. Как могли. Да, тряпки с Черкизона, да, порой и мамины сапожки, до которых доросла, а мать поделилась, да, хотелось лучше, больше и другого. Но ощущения, что маме просто пофиг, у меня, например, не было - мама и сама хотела бы, но не вытягивала, и злиться на нее за это было бы нечестно.
А мать в истории искренне не понимает, что такого-то, зачем за десять, когда можно за полторы, подумаешь, сына перекашивает во всех направлениях. Мелочи какие.
