Я бы приехала и причитала над ними: а я! А мне! В вашем возрасте - мечтала о любви круглые сутки, но никто не приглашал, не увлекался, ждала десятилетиями! Да ты хоть понимаешь, как тебе повезло, - такой парень, выпестованный сын мой на тебя внимание обратил! Цени! А ты! Ты! Сын! Ну вот вырос ты - так объясни по-мужски: что вам, парням, надо? Ты видел мои фотографии в её возрасте? Ты видел? Чем я была плоха? Я была потрясающей! Почему у неё есть любовь, есть ты, такой классный поклонник, - а мне в её возрасте ничего не светило даже? Да ты хоть понимаешь, что я мечтала о Ромке Лодочкине? Думаете, детки, я вот так не хотела - на кроватке с любимым обниматься? Ну и? Может хоть один из вас объяснить, почему у вас получилось, а у меня - нет?
Малышка, как тебя зовут? Семнадцатилетняя ты моя будущая невестка, мать моих будущих внуков? Иди сюда, не поленись встать с кроватки, щас покажу тебе мои фото в твоём возрасте. Ну скажи ты мне, скажи, за-ради самого Царя Небесного: что. В твоём. Возрасте. Со мной. Было. Не так. Что у тебя. Получилось. А у меня. Нет??? Самое главное, о чем я тогда мечтала, - почему оно не сбылось?! В том возрасте, в котором наиболее мечталось, - в мои сладкие семнадцать?!
Так я причитала бы о нестерпимых муках очень долго, как на театральных подмостках. Затем, раскачав себя таким образом, патетически зарыдала бы, рухнув рядом с ними на кровать. Звонила бы мужу, вызвала его, рыдала, где он был в мои семнадцать, вот сын уже нашёл суженую; муж бы орал: "Заткнись, надоело это слушать столько десятилетий, какого хрена сдёрнула с работы ради этой чуши, я думал, тут что-то серьёзное". Я бы рыдала ещё пуще, что "в этой семье никто меня не понимает, попрали сокровенности души; счастливица, хотя бы ты утешь тётку, что взять с мужиков...".
Интересно: стали бы они меня успокаивать? Или у сына больше никогда не встал бы, а его несовершеннолетняя следующие двенадцать лет сторонилась бы меня?
Не знаю. Но вот такая фантазия пришла мне в голову. И я глубоко убеждена, что так и поступила бы.
