Неужели такое овощеподобное перманентное состояние можно назвать жизнью?
Это почти как труп под аппаратом жизнеобеспечения, только без аппарата.
Не удивительно, что мама пыталась её растормошить
Меня пытались растормошить.
Звездую в поход по лесам или магазинам на больной, подгибающейся в самый неожиданный момент ноге и думаю: на этом корне сосновом или вон той ступеньке я расх*рачу сустав окончательно и бесповоротно, или все же на следующем? Или на этом перекрестке я попаду под машину, подвернув ногу и не сумев встать? И лестницы. Мои любимые лестницы.
Это после ночи, когда я читала до шести утра и вставала в восемь. Потому что уснуть можно, только отрубившись от усталости, а спать долго не получается, потому что снова больно.
Но я же все придумывала. Ленилась. Ага. Понимаю, что так предкам проще воспринимать больного ребенка, но нога оттого здоровее не становится. А с самого моего рождения могли бы, ска, запомнить, что у меня с ногами все непросто (диагноза, ясен пень, нет, но хоть лечение есть).
У меня нет инвалидности, надо заметить. И нога болит приступами. Сейчас вроде полегче. С кучей ограничений, само собой.
Как жить с этим постоянно -- не знаю. Я бы сдохла лучше, вот честно.
Помню маразм: у однокурсника был ДЦП. Он -- инвалид с детства. По нему было видно, мать-перемать, что какое там бегать -- он ходить может с трудом и недолго.
Но его каждый год, а то и полгода гоняли в студенческой поликлинике, чтобы тамошние убогие врачи подтвердили диагноз. Это пара недель очередей, врачих-истеричек с вечным ПМС и одновременно учебы. И все ради освобождения от физвоспитания.
Справки из поликлиники по месту жительства (Подмосковье) не котировались.
Надо было заново все делать.
