Кароч, после концерта местных звёзд пришла журналистка брать у меня интервью, не знаю, зачем у меня, я ж звукопёр. Ну ладно. Вопщем, сели в студии, чаёк заварили, общаемся. И тут набежал рабочий сцены- дядька, который открывает-закрывает занавес и носит по надобности трибуну, микрофоны, колонки etc. Минут сорок он рассказывал, что умеет в гитару стопицот песен битлоф и ролингстонес с ливерпульским акцентом, а у его мамаши воооот такие утки, а еще он лежал в больнице и рядом был дед, которому ставили клизму, а у племянника в школе выпускной и надо много денег, а начальство пдрасы, а вот когда директором был Батя, то и трава зеленее была и XYй стоял, а самогон щас можно только у Воробья покупать, а что там нашли рассадник туберкулеза, так то всё врут, он там лично затаривается и кашель у него вовсе не от тубика а сердечный, потому что очень уж натура чуйствительная... Вопщем, журналистка осоловела, поквадратнела глазьями и испарилась. Интервью она, конечно, взяла- ей зачем-то было надо моё мнение со стороны пульта, но в редакции, при запертой двери на Вы и шопотом.
