Одно из самых жутких зрелищ в моей жизни было прошлым летом на Адриатике.
Зеленые горы. Пляж.
Недалеко от моего лежака происходит постановка по мотивам «Похороните меня за плинтусом», только верещат двое – мать и бабка. Между ними сидит худенький сутулый мальчик лет 8 в толстых очках.
-Ты будешь писать прррррописи. Пока все пррррррописи не заполнишь, купаться не пойдешь, – прерывает бензопильный тембр любящей родственницы сладкоголосую Адель в моем плеере.
Окстись, бабка, он и так доходяга, я б на твоем месте его скорее из воды на берег не выпускала.
Парнишка сидит в тени, густо намазанный пятидесяткой и, сгорбившись, заполняет дебильные прописи.
Кому они нужны? Кто-нибудь хоть раз видел закончившего школу человека, не умеющего худо – бедно писать?
Неужели для этих людей прямые строчки в тетрадке важнее прямой спины отпрыска? Неужели две недели на море, которые, судя по цвету всех троих, являются единственными в году, нельзя обойтись без всей этой школьной муштры?
Рядом пробегает стайка разновозрастных весело галдящих местных загорелых мальчишек. Они с гиканьем бросаются в воду.
Мать смотрит на них со странной смесью брезгливости и неприязни. Мальчик – с тоской.
Ни разу, пока они не уехали, я не видела его в море.
Мать дура, причем опасная дура. Если он только учился без спорта и прогулок - мышечный корсет, позвоночник и зрение спасибо не скажут. И вообще - нафига весь этот цирк?
