Текстовушка №101. Старый парк у моря

[Next]

#8

6 класс.

- Дети, знакомьтесь. Ваш новый преподаватель истории Милош Данилович.
Рядом с директрисой стоял высокий худощавый мужчина с, вот уж невидаль, стянутыми в хвост черными волосами.
История должна была начаться в как положено, в сентябре, а никак не в середине ноября. Но, как объяснили в школе недовольным родителям, не могли найти замену грозной Вере Велемировне. Та, успевшая за сорок лет педагогического стажа, вложить даты Пунических, Балканских и прочих войн доброй половине населения нашего городка, ушла на пенсию. И теперь успешно третировала соседей и дворников. А так же читала лекции по правилам этикета всем, кто попадался на глаза. Я это знала точно, потому что, к несчастью, Вера Велемировна жила в соседней квартире. За полгода ее пенсионерского отдыха, я научилась проскальзывать домой так, что мне, пожалуй, позавидовали бы резиденты вражеской разведки.

- Ну, блин, теперь чо, еще больше уроков? — это рыжий Стефан. Мы живем рядом. Я даю ему списывать математику, а он никогда не дергает меня за косички.
- Да ладно тебе, интересно же — его сосед Стан. У него шесть старших братьев и сестра.
- Какой лапочка! —  недоуменно оборачиваюсь. Это Анджела. Я с ней не дружу.

То, что история мне не понравится, я осознала минут через десять после начала урока. В эти десять минут учитель успел уложить краткий обзор всего того ужаса, что предстоит нам в течении года. Какие-то юстианины, диадохи, неолиты палеолиты. Чуть больше меня порадовали восстания рабов, потому что только этим летом я отрыдала свое по «Хижине дяди Тома».

- Три? По истории? - мама вздохнула. - ну как так-то, ясочка?
- Мааам, ну это скучно. Какие-то войны, какие-то страны. Да они там распадаются чаще, чем я все это выучить успеваю.
Мама расстроенно присела на табуретку у кухонного стола. Весенний ветер шевелил тонкую голубоватую штору и она, будто утешая, слегка касалась смуглой маминой руки.
- Ну ты же так любишь литературу.
- Причем тут литература? Читать интересно. А кому сдались все эти Патроклы и Гекторы? - я фыркнула — Ну разве что кто-то не знает как собаку назвать.
Мама посмотрела на меня. Ну как можно вытерпеть ее такой теплый и такой печальный взгляд. С самого детства, я была готова свернуть горы, только чтобы моя матуся не грустила.
- Ну выучу, выучу, мамочка. Честно, весь день учить буду.
Я немного подумала и уточнила.
- Завтрашний.
- Завтрашний?
- Ну, мам. Мы с Стефаном договорились к морю. Ну пожалуйста. Купаться не будем, просто посмотрим.
- Не будете? - мама недоверчиво и лукаво улыбнулась.
- Нет! - мотаю головой так сильно, что косички бьют по щекам.
- Ладно. Но — погрозила пальцем — завтра история.
Я бросаюсь у ней, крепко и звонко чмокаю в щеку. А теперь быстрей, быстрей. Выскользнуть за дверь, опрометью перебежать двор, пока Вера Велемировна не поймала. А то повторяй потом за ней «приличные.девочки.не.бегают.а.ходят.скромно». Тоскаааа. Заложить лихой вираж на залитую солнцем улицу. И вон, около союзпечати я уже вижу Тешкины рыжие вихры.
Миг, и мы, обгоняя друг друга, мчимся вниз, шлепая сандалиями по щербатому асфальту. Потом проскочить немного вдоль парапета, прыжок и сандалии уже зарылись в песок.
Весеннее море пахнет весной. Или весна пахнет морем, я не знаю.
- Купнемся?
- Не, я маме обещала.
- Девчонка — хмыкает Теша, выскальзывает из одежды и, прошлепав по скрипучему деревянному пирсу, сигает вниз.
Ну надолго его не хватит. Так что я сажусь на песок и, подтянув колени к подбородку, смотрю в синь.
История... Обломно весь день на это убить. Но обещала, так обещала. Да и Милош Данилович так печально смотрел на меня, когда я мялась у доски. Влепил трояк с таким видом, будто себе. Не, он интересно иногда рассказывает. Но вот эти зубодробительные имена, кошмар! А еще хуже номера, Юлиан I, Юлиан II, видно у древних совсем туго с фантазией было. У нас в классе, например, у всех имена разные. А они каких-то несчастных царей нумеровали.
Ай, холодно! Тешка, гад, плеснул мне в лицо морской воды! Хоть в глаза не попал! Вот я ему сейчас!
Мы долго гоняемся друг за другом по влажному песку, пока не выдыхаемся.
- Пошли через парк? - предлагаю я.
- А пошли!
Мы входим в парк. Темно и тихо.
- Айда к старому дереву — предлагает Тешка.
Вот и старая вишня. Прошлым летом мы с Тешкой и Станом построили здесь шалаш. И даже один раз напекли картошки. Анджела со своей подпевалой Йованкой-обезьянкой просились к нам. А когда мы отказали, нажаловались старой сторожихе Люба. Как было страшно, когда увидели, как она несется к нам с лопатой наперевес. Ох как тогда попало! Мне от мамы, Тешке от отца, а Стану еще и от старших братьев. С этими стукачками мы больше не разговариваем! А картошка так и сгнила в земле под старой вишней. И шалашей мы больше не строили.
Я вспоминаю вишню, когда на следующий день на меня наваливается история. Учебник противно пахнет скукой, тетрадка в которую столбиком выписаны даты - рыбим жиром и утренними сборами в детский сад. Дневник со злосчастной тройкой пахнет бормашиной и очередью в сером стоматологическом коридоре.
Я с остервенением вгрызаюсь в даты, кружу по комнате, притоптывая когда имя и номер очередного императора выскальзывают из головы, как соленый рыжик с вилки. Я была маленькой, когда мамин знакомый из Сибири привез в подарок банку с рыжиками. Помню, я долго гонялась вилкой за непослушным грибочком, мне казалось что такое неуступчивое блюдо должно быть волшебно вкусным. Мама с дядей Олегом пили вино и обсуждали что-то свое скучное. Улучшив момент, я ухватила гриб пальцами и, пока мама не заметила, сунула в рот. Какая гадость! Я тогда разревелась, а они долго не могли понять, что со мной. Мне было обидно, что то, что просто обязано быть потрясающе вкусным оказалось похоже на противные скользские соленые сливы.
Я это сделала! Выучила! И на следующем уроке даты, имена, события вылетают из меня пулеметной очередью. Наконец все! Гордо смотрю на  Милоша Даниловича, свидетеля моей победы. Он чуть улыбается.
- Садись.
Пока я добираюсь до своей камчатки, чувствую лопатками его взгляд. Да что не так, блин?
Открываю дневник. Четыре! Да ну нафиг! Jebi ga!

7 класс.
Ненавижу историю! Ненавижу  Милоша Даниловича!

8 класс.
- Да ну нафиг этого козла! Он ко мне придирается!
Забравшись под ветви старой вишни, сидим как воробьи на ветке. Ноябрь. С давно облетевшей вишни нас обдает холодными дождяными каплями.
Ну что — возмущаюсь — что я ему в этот раз не так ответила?
- Не считая того — поправляет очки Стан — что перепутала сражение на Красном поле с захватом Смревской крепости?
- Ну и что? Каждый может пару дат перепутать!
- Фигня в том, что ты просто заучиваешь даты. Не понимаешь логику происходившего. Вот он тебе выше четверки и не ставит.
- Стан! Задолбал! Такой правильный стал, я прям не могу!
- Ребзя, угомонитесь. Раскурим? - Тешка достает из кармана, ох нифига себе — три целых сигареты.
- Откуда?
- У батьки стащил. Да не парьтесь, он вчера датый пришел, стопудов не вспомнит, сколько их было.
Сигареты, изрядно помятые в Тешкином кармане, да еще и примокшие от летящих с веток дождинок, тлеют еле еле. Но мы важно пыхаем. Мы взрослые и никто нам не указ.
- Слушай — продолжает Стан — вот ты историю как учишь? По датам?
- Ну.
- А ты попробуй вникнуть. Ну представь, что это же все реально происходило. Думали люди о чем-то, пытались что-то сделать. А ты как попугай даты твердишь.
- Я попугай? Иди ты в пень, лопух очкарый!
Я вскакиваю. С остервенением затаптываю половину скуренной сигареты в грязь. Так тебе!
- Дура! Там еще на три тяжки было — кричит Тешка.
- Да пошли вы!

Ноябрьский парк уныл. Клонятся к земле ветки деревьев, низко нависают хмурые тяжелые от непролившихся дождей тучи. Я быстро иду по аллее, пиная попадающиеся под носок ботинка камешки. И это мои друзья? Один гогочущий рыжий придурок и второй прилизанный очкарик, правильный аж до тошноты! Историю я ему учу неправильно.
Блин, холодно. А домой нельзя, мама учует запах. Надо бы еще часик погулять. Она и так все чаще вздыхает, глядя на меня. И молчит. Вздыхает, подписывая дневник с тройками, молчит, когда я вваливаюсь домой в одиннадцать вечера. Порой мне до слез, до заходящегося сердца ее жалко. И хочется обнять, погладить, чтобы потом были и разговоры на кухне и «ясочка моя» и крепкий  чай с желтым лимонным лепестком. А порой она просто меня бесит. Этим своим молчанием. Я срываюсь и начинаю хамить. Ну тройки бывают, да. Ну прихожу иногда поздновато. И что? Мне что пять лет? Я бухаю или наркоманю? Нет. А она себя ведет, как будто я преступница!
На следующий день эти придурки меня игнорят. Я их тоже. Иду в парк.

Весной я уже каждый день наматываю километры по парку. Делаю вид, что мне не скучно. В конце концов я самодостаточная личность. Личность слинявшая с двух последних уроков. Тоска.
Старая вишня стоит вся в белых цветах. Красиво. Стою перед ней, покачиваясь на носках. Недавно посмотрела старый фильм. Там героиня твердила про то, что она самая обаятельная и привлекательная. Решила взять на заметку. Девчонки в классе уже лифчики носят. Дура-Анджелка вообще щеголяет в мини, с намазанными густо ресницами, хвастает как тискалась с Сизым в парке и строит глазки историку. А я? Зеркало упорно каждое утро показывает мне тощую короткую глисту без всяких признаков вторичных половых признаков, с одиноким прыщиком, мигрирующий по лицу: то на носу вылезет, то на подбородке, а то вообще в середине лба.
«Я самая обаятельная и привлекательная»
«Я самая обаятельная и привлекательная»
Плевать вишня на меня хотела.
«Я самая обаятельная и привлекательная»
- Хороший фильм. Приятно, что ваше поколение смотрит классику — со смешкой произносит за спиной знакомый голос.
Резко оборачиваюсь. А там мой личный кошмар -  Милош Данилович.
Стоит, посмеиваясь. Цвет, который приобрели мои щеки, наверное, сравним с бакинскими помидорами, которые летом привозит мамин знакомый дядя Алпан.
- Прогуливаем?
Ну все, капец. Накапает директрисе, та сразу мать вызовет. И будут мне эти две несчастных биологии аукаться до конца года. Мама опять будет молчать и вздыхать. Я терзаться и хамить.
- Да не переживай ты — подмигивает — не скажу. Я к этой вишне в свое время тоже приходил.
- Вы?
- Ну да. Я же до института тут жил. Потом учится уехал, потом работал. Вот, вернулся в родной город.
Я с недоверием покосилась на него. Что кто-то может уехать из нашего городка — это еще ладно. Но что кто-то решил вернуться — вот это странно.
- Вернулись? - глупо повторила я.
-Да. Знаешь, соскучился. По морю, по парку, по родителям. - улыбнулся — по вишне. Мы тут свидания назначали.
А мы хабарики курим, ехидно подумала я.
Мы побрели по пустынной аллее. Ну как побрели, чтобы идти вровень с длинноногим историком, мне приходилось делать шаг и еще чуть чуть подпрыгивать.
Заметив, что я не успеваю,  Милош Данилович чуть замедлил шаг. Странно, но мне это понравилось. Будто я, как говорит Вера Велемировна, барышня и мой кавалЭр не хочет чтобы я испытывала неудобство.
А потом как-то незаметно стемнело. Мы шли по парку и говорили, Милош Данилович вспоминал, как они тут играли в детстве. Оказалось, что наша печеная картошка — это просто цветочки. А Люба была стара и обожала размахивать лопатой когда меня еще и на свете не было. А еще он рассказал о злосчастном захвате Смревской крепости. Почему то получилось не как на уроке, а интересно.
- По моему, кому-то пора домой — Милош Данилович внезапно прервал разговор и посмотрел на часы.
О господи, половина одиннадцатого. Влетит!
Я торопливо попрощалась и припустила к дому. В одиннадцать возвращается мама и было бы неплохо быть дома раньше, чтобы избежать очередной порции молчаливых вздохов.

Лето.

Обычно летом мы с Тешей и Станом оставались в городе. Не смотря на то, что мы так и не общались, как-то привычно было чувствовать, что они рядом. Но в этой лето Тешу отправили к родственникам в Сибирь, а родители Стана неожиданно выиграли в государственной лотерее. Считалось, что в нее никто не играет, потому что все равно не выиграешь, но, на самом деле, играли почти все. На радостях семья рванула за море, навестить старшего сына и отдохнуть. Почему-то люди считают, что с той стороны море какое-то не такое, лучше, чем с нашей.
Я продолжала бродить по парку. Честно говоря, каждый раз выходя в свой парковый дозор, я надеялась встретить там Милоша Даниловича. И иногда встречала. Всегда у старой вишни. Но я же не могу его там сторожить.
Зато, если уж судьба сталкивала нас, начиналась долгая прогулка по дорожкам парка. Разговоры обо всем. Я даже рискнула чуть чуть пожаловаться на маму. Правда в ответ не услышала ничего, кроме набивших оскомину «мамунадослушать» и «онатебедобрахочет». Ну и ладно, все таки он взрослый, а на них надеяться последнее дело. Это как болезнь, как только человек становится взрослым, им будто выдают методичку с ответами на все вопросы. И ерунда, что эти ответы ни на что не отвечают.
Иногда он мне снился. Там мы снова гуляли по парку, катались на карусели, он обнимал меня и говорил «Ясочка моя». Один раз во сне купил мне сладкую вату. Я ела ее, а розовый комок становился все больше и больше. А потом стал таким огромным, что потянул меня в небо, как будто я зацепилась за большое облако. Я летела все выше и выше, а Милош стоял внизу и махал мне рукой.
Единственной моей отдушиной в это странное лето, стали стихи. Милош во время наших прогулок часто читал мне Бальмонта:
«
О, женщина, дитя, привыкшее играть
И взором нежных глаз, и лаской поцелуя,
Я должен бы тебя всем сердцем презирать,
А я тебя люблю, волнуясь и тоскуя!»

А я приходила домой и строчила в блокноте рваные строчки. Честно говоря, Бальмонт не пришелся мне по душе. Какие рощи, цветочки, сюси-пуси. Тоска. Но его голосом я была готова слушать даже учебник по квантовой механике.

 Лето же просто светило, пекло, сжигало. Старая вишня так обильно распустив весной цветы, летом вдруг пожухла, приуныла, тяжело свесив бесплодные ветви.

9 класс.

Анджелка крутит с Тешей и еще тремя парнями из класса. Ее  Йованка наконец обзавелась грудью и строит глазки Стану. Он похорошел за лето. Вытянулся, загорел и даже очки теперь не делают из него законченного ботана.
Я теперь сижу одна в самом дальнем углу класса. Чиркаю в блокноте и делаю вид, что мне крайне интересны эти биологии, химии, математики, литературы. Зато по истории пятерки. Еще бы. Я готова говорить о ней часами, имена сподвижников товарища Тидо в моих устах звучат песней. Милош на меня не нарадуется. Но приходить к вишне больше не приходит. Зато туда прихожу я. Во первых, парк привык ко мне, а я привыкла к парку. Во-вторых, мне жалко старую вишню. Хотя и с наступлением осени она как-то приободрилась, на ее ветвях там и тут висят красные грозди. Их не очень много, если сравнивать с тем, что было раньше. Но все равно приятно видеть, что вишня живет.
Как-то в сентябре раз я даже решила притащить плед и устроить вечер грусти по своей любви. Ну что сказать. Перемазала плед грязью, покусали комары, им, оказывается, очень нравятся грустные девушки, которые думают о Нем. Ночью, вместо рыданий в подушку, тайно застирывала плед в ванной.
Я думала, что влюбленные девушки рыдают ночью в подушку. Но я не такая! Иногда утром подушка была мокрой, но это пустяки.

Наступил ноябрь. Я блестяще защитила доклад на свободную тему. Выбрала, как ни странно, так отвращающего меня когда-то Юстиниана I. Милош мне даже поаплодировал. И я решилась.
Сдавая контрольную работу вложила листок.

«Я подчинюсь неторопливо
Твоим неоднозначным жестам,
То, что вчера считалось лживым
Назавтра снова станет честным.
То, что вчера считалось блажью,
Сегодня встанет вне закона.
И жизнь закончится однажды
Смешно, привычно и знакомо.
И побегут по побережьям
Ручьи несбывшихся желаний,
Что было грубым, станет нежным,
Лишится всё своих названий.
И будут дни и будут ночи,
И будет тьма у изголовья.
И станет пошлым и порочным,
То, что сейчас зовут любовью.»

Теперь только ждать.
На следующий урок шла как на эшафот. Получила свою тетрадку с контрольной. Листка не было.

- Ребята, я очень рад, что кроме общеобразовательных предметов, мои ученики творят. Я нашел этот листок в одной из контрольных. Видимо, - он обратился ко мне — ты нечаянно его забыла. Не против, если я прочту?
Прочтет? Мой крик души? Написанный для него? Не знаю, какая сила мной владела, но я заставила себя выпрямить спину и кивнуть.
Он прочел.
- Между прочим, неплохо. С ритмом бы поработать — неожиданно сказал Стан.
- Да, про ритм согласен. Ну и еще есть пара замечаний — согласился Милош Данилович — поэтому, ребята, объявление. Я уговорил администрацию школы выделить помещение под литературный кружок. В понедельник в четыре первое занятие. Ну и Вас, барышня — слегка поклонился в мою сторону — конечно, жду одной из первых.
Я онемела. Неловко кивнула. Было стыдно, как будто меня голой выставили на площади как раз напротив обшарпанного памятника Ленину. А в горло будто влили целый флакон рыбьего жира. Милош Данилович что-то рассказывал о Первой Мировой. А я просто смотрела в окно.
За окном мягко кружил первый снег.

Под ногами хлюпали промокшие листья. Снежинки ложились на плечи и тут же таяли.
Старая вишня. Вопреки всем законам природы в этот ноябрьский день она стояла усыпанная гроздьями нестерпимо ярких ягод. Как стареющая светская красавица на своем последнем балу. Я села под ней, испачкав пальто, да и плевать. И она укрыла меня терпким запахом спелой вишни.
Мне было горько и хорошо.
- Все правильно — подумала я — все так как должно было быть. Только почему-то хочется плакать.

[Next]

#9

С моря наползал туман. Он уже скрыл рваную линию прибрежных скал и Слон-камень, укрыл песчаную косу с остатками детского замка и вплотную подобрался к гранитным ступеням, шедшим от парка к морю. Следом на очереди была табличка с зеленоватыми буквами - уровень наводнения полувековой давности.

Парнишка лет шестнадцати сидел на парапете и ждал, пока в туман окунутся голые ноги, затем край шорт, футболка и, наконец, голова. У него уже свербило под языком слева и справа, кеды начали жать, и он скинул их в туман, не особенно заботясь о их судьбе. Он улыбался - одними губами, не сводя с рваного края тумана немигающих глаз. В такие ночи он вообще забывал, что умеет и должен мигать, разговаривать, ходить ногами по песку и дышать.

Родители махнули рукой на его побеги из дома и мокрую одежду, в которой он возвращался. Смирились с постоянным запахом моря (тины, - шепотом подсказывала бабушка, поджав губы) из его комнаты. Все попытки пресечь его побеги заканчивались одинаково - молчаливой сухой голодовкой, которую прежде не выдерживала мать, чем он.
Вообще-то, родители были неплохие. Да что там - очень хорошие родители, честные, заботливые, добрые. Просто они были обычные, и обычным им было не понять необычного сына. Бабушка говорила - Бог дарует нам испытания, чтобы мы их преодолевали и становились сильнее, и внук с ней не спорил, вот только под Богом они с бабушкой понимали разное. Его Бог жил там, в тумане над морем, и точно так же, как бабушка каждое воскресенье ходила в церковь, накинув на седую голову белую косынку, он в ясные ночи сбегал на побережье.

Поначалу - автобусом, а то и попутной машиной, позже - на скутере, подаренном отцом. Пока дорога ложилась под колеса, он кусал губы от томительного предвкушения, а потом, завидев старый парк, впадал в суетливую поспешность. Кое-как парковал машину, второпях разматывал цепь и пристегивал верного коня, ронял ключи, подхватывал их горстью вместе с песком и щебнем, бежал к морю... Вдыхал первую порцию влажного соленого воздуха и снова успокаивался. Забивался в щель между плитами старого бетона, которыми когда-то планировалось обустроить набережную, да так и не случилось, и ждал. Ждал, пока уйдет с берега последний карапуз и последний рыбак, пробежит атлет и проковыляет старик с хромым псом, погаснет последний луч солнца и загорятся первые звезды. Тогда он выбирался из своего укрытия, садился на парапет и принимался ждать снова, но уже тумана.

Иногда туман не приходил, и тогда он возвращался домой под утро, усталый и разбитый. Иногда туман приходил, но не принимал его, гнал прочь, и тогда он прятался в парке, боясь подойти к берегу. Сегодня туман звал к себе, обнимал и подзуживал - ну же, сбросил кеды, теперь сними и одежду, она липнет к телу, она сковывает. Оттолкнись от камня и ныряй.
Волна плескалась уже под ногами. Он оттолкнулся от парапета и прыгнул, лег на воду и широко загреб руками. Белесые перепонки между пальцами натянулись, и в три гребка он уже ушел от берега к Слон-камню. Опустил лицо в воду, широко раскрыл рот и втянул соленую воду. Жабры, раскрывшиеся на шее, выбросили фонтан назад, он зажмурился и нырнул.
И уходил все глубже, глубже, мимо водорослей и затонувших шлюпок, мимо старых покрышек и железной бесформенной груды, на едва слышный шепот из глубины, к мерцанию золотых глаз и полусонному вращению сфер. Мыслей не было - он почти спал, а тот, кто звал из глубины, пробуждался и ворочался, разгоняя пока еще легкие волны по поверхности. Здесь меряли время приливами, и много еще приливов должно было схлынуть, прежде чем легкие волны наберут силу.

Утром они столкнулись с бабушкой у крыльца. Она не сказала внуку, что от него снова пахнет рыбой. Не сказала, что шрамы на пальцах стали заметны уже даже ей, подслеповатой старухе. Не сказала, разумеется, что в море вышел ее давнишний приятель, седоватый шкипер с черешневой трубкой в зубах и неплохо подобранной командой.
И не сказала, что и сама в те же годы ныряла к седым скалам и часами кружилась в вихре течений. Не сказала, как и с чьей помощью избавилась тогда от жабр и чего ей это стоило. К чему морочить голову юношам стариковскими сказками?
Бабушка твердо знала одно - море никогда не побеждает. Пытается, но не побеждает. Не победит оно и ее внука. Не в ее вахту.

[Next]

#10

Вообще я не люблю вписки. Обычно там обязательно кто-нибудь нажрется, будет блевать, не добежав до сортира. Все считают, что это до чертиков весело, и потом еще неделями вспоминают, кто как нажрался. Я тоже обычно обсуждаю. Но на самом деле, это все дерьмо тупое, конечно. Я бы сегодня никуда не пошел, но Танька позвала. Сказала, у ее подруги предки на дачу свалили на все выходные. К тому же подруга из другой школы - может, там не такие дебилы учатся, как в нашей. Ну и Таньку не хотелось обижать. Она очень радуется, что мы с ней типа встречаемся. Дура, конечно, и целуется так себе - слишком мокро, но зато у нее большие сиськи, которые она не запрещает мне трогать сколько угодно.
С последних уроков я свалил. С Танькой зашли в магазин, где купили пару баклажек пива.
Оказалось, что эта подруга живет в соседнем от меня доме. Такой же обшарпаный подъезд, с консервными банками, забитыми окурками под завязку, на каждом этаже. Нужную квартиру я отгадал даже без танькиной подсказки. Музыка оттуда орала на весь район. Подружка оказалась высокой тощей девицей с ярко-зелеными волосами. Представилась Машей и сразу предупредила, что курить можно только на кухне, а если кто-то что-то разобьет или сломает, будет иметь дело с ее братом-боксером. Мы с Танькой решили сначала посидеть покурить на кухне. И вот тут я по-настоящему пожалел, что приперся на эту чертову вписку.
На кухне сидела Алиса. Со своим новым парнем.
- О, Антон, давно не виделись. Это Родик - мой парень, - она широко улыбнулась мне своим накрашенным ярко-красной помадой ртом, прижимаясь к парню, на коленях у которого сидела. - Познакомишь с девушкой?
- Алиса, это Таня. Таня, это Алиса.
С Алисой мы встречались почти полгода. И я до сих пор не понимаю, почему расстались. Мы много ссорились, она вечно на меня орала, а я на нее. Но потом всегда мирились. Просто она перестала отвечать на мои звонки и сообщения.
Разговор не пошел, поэтому мы просто шептались каждый своей парочкой. Танька предложила пойти в комнату к остальным, но я сказал, что еще хочу посидеть здесь и покурить.
Алиса явно потеряла ко мне интерес. Она ерзает на коленях у этого своего Родика. Ее платье задралось, и он гладит ее ляжки. Кажется, это платье мы покупали вместе. Она еще сказала, что оно - самый писк моды.
Я вспоминаю, что мы принесли пиво. И предлагаю его Таньке и этим двум. Разлили по чашкам, чокнулись типа за знакомство. Алиса достала свои сигареты. Все так же курит ментоловые зубочистки. Она медленно картинной затягивается, потом медленно выдыхает прямо в губы своего парня дым. А потом целует его. А потом смотрит на меня. Я почти залпом допил пиво в чашке, притягиваю лицо Таньки и целую ее. Кажется, она удивилась, но быстро начала толкать свой язык мне чуть ли не в глотку. Тут же вспомнился "Наш Поцелуй" с Алисой. Верхняя губа, нижняя, легкое прикосновение языков... Верхняя, нижняя, язык... Пытаюсь так целовать Таньку, но эта дура не понимает. Можно подумать она пытается сделать своим языком мне фиброгастроскопию. Я приоткрываю глаза и вижу, что Алиса уже отвернулась к своему парню.
- Дай я налью себе еще пива, - говорю Таньке. - В горле пересохло.
Мне не хочется больше целоваться с ней, но каждый раз, когда Алиса смотрит на нас, я это делаю. Пусть видит, что у меня все отлично. Вечер переходит в ночь. Родаки меня спокойно отпускают, если я говорю, что ночую у кореша. Всю ночь мы так и просидели на кухне. Периодически заходили другие гости. Тогда становилось немного веселее, потому что можно было побазарить о чем-нибудь. Под утро Таня пошла спать в комнату к Маше. Я понял, что больше не могу здесь оставаться. Я встаю, жму руку Родику, а потом обнимаю и целую в щеку Алису. Кажется, она удивилась этому.
Сначала я хотел сразу пойти домой, но почему-то свернул в старый парк, который тут же рядом. Дурацкий парк, на самом деле. Тут, кажется, нет никаких других деревьев, кроме тополей. И летом, когда начинает лететь пух, тут просто вся земля белая. Но сейчас тополи так успокаивающе шелестят. Я со всей силы бью кулаком об фонарный столб. Так мне становится еще чуть легче, но слезы все равно уже текут по щекам.

[Next]

#11

Пронесется ветер над травой, и по ней пробежит зыбь, как по воде; пронесется над нивою, и она взволнуется, как море. Так танцует ветер. А послушай его рассказы! Он поет их, и голос его звучит по-разному: в лесу
— так, в слуховых окнах, щелях и трещинах стен — иначе. Видишь, как он гонит по небу облака, точно стада овец?
Пусть рассказывает только он один! Сказок и историй он знает больше, чем все мы, вместе взятые. Слушай же, он начинает рассказ!
"У-у-уу! Лети дальше!" — это его припев.
Ханс Кристиан Андерсен. «Ветер рассказывает о Вальдемаре До и его дочерях»

Я бережно перелистываю страницу. Пальцы привычно скользят по шероховатой старой бумаге. Желтовато-серые листы вперемешку с белыми, черный четкий шрифт уступает место темно-серому. Случайно задвоившийся оттиск текста, пятна от чая, следы розовой губной помады. Заломы и морщины на мягкой обложке. Немного размытые иллюстрации – будто рисунки на несколько мгновений опустили в воду, не дав краскам высохнуть. А самое главное – запах старой книги. Чуть терпкий, холодный, древесный.
Я снова бездумно перелистываю любимую книгу, которую уже успела выучить наизусть. Москва, издательство «Правда». Хорошее название для типографии, подходящее. Веское, бескомпромиссное, тяжелое. Пресс-папье, а не слово.
Дует ветер, я зябко поеживаюсь и плотнее запахиваюсь в теплую вязаную кофту, хотя это и не поможет – уже который день я никак не могу согреться. Большая кружка чая, толстые носки,  горячая ванна – все без толку, мне все время холодно. А еще постоянно чувствую горьковато-солоный привкус, как будто нахлебалась морской воды.
И так уже целую неделю, с того самого дня, когда мы расстались. Нет, не так – с того самого дня, когда Дима меня бросил.

Он пришел проводить меня со школы домой, как обычно. Мы проходили через парк, я держала его под руку и рассказывала какие-то совершеннейшие глупости. О последнем просмотренном фильме (мы с Таней даже прогуляли последний урок, чтобы успеть на сеанс), о новых выходках нашего главного школьного хулигана  - Мишки из 10-го А; о том, что русичка Галина Ильинична меня похвалила и поставила пятерку за сочинение, зато по географии снова тройка в четверти получается – ну вот не дается она мне, и все, и даже папины энциклопедии не помогают. И болтала, и болтала, прямо остановиться не могла, а Дима молчал и хмурился, а я будто чувствовала – что-то не так, и поэтому не давала себе  выдохнуть.
А потом он просто остановился и прервал меня посреди фразы, сказав, что ему все надоело. И слушать меня надоело, и вообще «мутить» со мной. И встречать он больше меня не будет. Пора мне повзрослеть наконец-то и перестать витать в облаках.
И вот тогда мне стало холодно, хотя день был погожий, а с моря дул ласковый тёплый ветер. Пожала цепенеющими плечаими, улыбнулась занемевшими губами.
 - Что же, видно, не судьба.
Еле выдавила из себя эту глупо-безликую фразу. Банально до ужаса, но я не знаю, что еще нужно говориь. Меня ведь первый раз так бросили.
А он развернулся и ушел, быстро, не оглядываясь. А я ждала, смотрела ему в спину. Вот-вот он обернется, подбежит ко мне и скажет, что это все шутка, глупая и жестокая, сам не знает, как это ему в голову взбрело. Купит мне большущую сладкую вату и проводит до дома, а завтра снова будет ждать у ворот школы.
Но он не вернулся. И больше не приходил, хотя я ждала, каждый день.

Я перелистываю очередную страницу и на колени падают сухие лепестки. А, точно – я же решила сохранить воспоминания о первых цветах, которые подарил мне Дима, вложила несколько бутонов  в любимую книгу сказок. Как давно это было - целых два месяца уже прошло.
К горлу подкатывает ком и я привычно сглатываю слезы и уговариваю себя, что все хорошо, что ничего страшного не случилось, да даже к лучшему ведь. Дима меня не обманывал, не избегал, честно сказал и ушел. Ну и ничего страшного, переживу. Пусть не будет больше совместных прогулок по парку, не будет разговоров ни о чем и обо всем на свете, не будет поцелуев в затененной парковой беседке. И не поедем мы с ним на Байкал, и рыжего смешного котенка не заведем, и не будет больше моя бабушка кормить его домашними пирожками и показывать мои детские фотографии...
На старой бумаге расплываются пятна. Вот я и  оставила свой след в этой книге.
С моря налетает ветер, обдувает мои горячие щеки, сушит мои слезы, уносит вдаль воспоминания о первой любви. Ветер-сплетник, ветер-изменник, кому ты расскажешь мою историю?

[Next]

Рецензия на #1

Это текст, на котором я возмущенно вслух [правда, через улыбку] воскликнула "вот же поганец!". За точность формулировки не ручаюсь, но что-то визгливое, ругательное и через смех было.
Все в тексте максимально "как в детстве": платье на дверце, мечты, как Он бросится к ногам, такой неподходящий к платью и некрасивый зонт, - все умилительно искреннее и наивное.
И очень понравился контраст между тем, что было у девочки в голове, и телефонным разговором в финале. От речи парнишки сразу и очарование момента с рубашкой притупляется - какие там девчонки, у него вон Антон с денди [и наверняка Утиными историями!] в голове, какая романтика и обнимашки у костра!
И это милое-милое желание зацепиться за "но, может, это просто дождь?...".

Рецензия на #2

Это был один из двух текстов в которых я сразу угадала отсылку. А еще я чувствовала сопереживание дурному подростковому поведению героев - вот это вот все "не обращаю внимание чтоб привлечь внимание", я временами вела себя так же. Очень понравились маленькие детали которые вызывают ассоциации с околодевяностыми - концерты Мадонны, низкие джинсы с короткими топиками, катание на скейте у лавочки. Читать было интересно.
Но в конце я немного не поняла перескока с "он на меня внимания не обращает" к "он уже кутает меня в свою куртку". Или это она продолжает воображать как бы было если бы они встретились зимой? К тому же неторопливость повествования в начале мне очень нравилась ассоциацией с неторопливостью летних дней. И вам удалось передать ощущение переполненности этой первой любовью одновременно с неуверенностью. Удивительные дела)

Рецензия на #3

Somberowl, с дебютом!
Здорово, прям прекрасная история о становлении характера. О подростках писать сложно, об отношеньках тоже, и поэтому мне очень понравился ваш подход. Витька - парень с комплексом сына завуча - сдружился с новичком, потому что новичок больший аутсайдер. Но все растут, все меняются. И, когда приходит новенькая, Витька готов проиграть в борьбе за ее симпатию Владу, любимчику класса. Но не Даньке-задристышу.
Очень нежно описана дружба Витьки и Даньки, так же, как их разлад. И прямо прекрасен вывод - Витька винит во всем приставку... Да, малыш, в гонке размножения все приемы хороши, особенно, если девочка, та же самая Лида, ценит "а чем можешь похвастаться ты?"....
Рассказ читается легко, и по духу очень похож на басню. А мораль такова - не щелкай клювом, а рассказывай небылицы. Витя вырастет, перерастет всех, я уверена, но потеряет свою наивность. Потому что детская дружба не навсегда...
Очень милая и теплая история. Источник, к сожалению, я не могу угадать.

Рецензия на #4

Текст отличный, детальный, с огромным количеством временных отсылок. Вот тут ясно видно, что не современность никак. Я как раз по таким деталям (ну и по бабке с собакой в конце) опознала Кагу, которая отлично умеет в атмосферу и которая должна отлично помнить заявленное время.  Вот тарзанка в овраге - кто-то сейчас видел тарзанки (мне кажется, они исчезли)? Вот бумажные письма (отсутствующие впрочем) и квитанции в почтовом ящике. Вот сбор бутылок (их кто-то собирает кроме бомжа-эфиопа у меня под домом?), вот посаженное на субботнике дерево (кто помнит рассказы о субботниках?), вот поштучные сигареты и орбит без сахара зажевать.
Понравилось, как крутятся воспоминания героини вокруг парка (тут и детство с игрищами и школьными делами, и стареющая любимая бабушка, и первая любовь, и преодоление этой любви). С временами года тоже хорошо (хотя довольно просто) - вот начало романа весной, расцвет летом, тоска осенью, а вот - белый снег и чистый лист, зима открывает новый цикл.
Ничего не могу сказать про любовную линию - потому что я и романтика в каких-то совершенно разных плоскостях. Мне кажется, что история вполне стандартная, которая с кем только не случалась (особенно с учётом миграции времён 90-х), но детали по ходу повествования добавляют ей жизни - хоть разрядившаяся телефонная трубка, хоть гадание по словарю, хоть сон, хоть символизм первого снега. В историю веришь, и она не кажется надуманной.
Финал вообще отличный. Люблю оптимизм и хэппи-энд - посмотрим на море, покурим, школу прогуляем и по джин-тонику. А парней будет ещё толпа - грустить некогда и ни к чему.

Рецензия на #5

Очень теплый, искрящийся текст. Напитан романтикой старинной сказки, золотом волос,  свободой моря, близостью душ. В истории Вестен нет драмы, нет предательства, нет неразделеной любви, однако и выбранный ею стих, и финальная сцена говорит мне о том, что трагедия произойдет - лодка девушки разобьется о золото волос Леи и о всеобщее неодобрение.
Очень плавный рассказ. Об открытии своих пристрастий, о принятии себя, о внутренней борьбе, о дружбе, которая перерастает в любовь. И финал - бурлящий и искрящийся, будто волна, которая долго и невидимо шла к берегу, чтобы в итоге разбиться о него, с миллиардом брызг и радугой.

Спасибо большое за золото Леи и сказку о Лореляй

Рецензия на #6

Рассказ о неразделенной любви молодого человека к своей однокласснице.
Текст очень спокойный и ровный, почти медитативный, он набегает волна за волной, как море, на которое смотрит мальчик в попытках отстраниться и разобраться в ситуации.
Мне понравился необычный ракурс довольно тривиального любовного многоугольника. «Превращение» главного героя в камень даёт ту самую неторопливую и размеренную манеру повествования. Очевидно, что влюблённый подросток будет погребен под вихрем эмоций. «Камень» же - отстранённый и беспристрастный наблюдатель. Кроме изложения непосредственно канвы истории этот приём переносит читателя прямо к главному герою, с первых же строк погружает в  атмосферу рассказа и настраивает на философский лад.

Мою спину и бока печет солнце, мою подошву лижет море. Волна за волной - настырные, яркие, шипящие. Им хочется побыстрее источить меня, обратить в песок, поэтому то одна волна, то другая не выдерживают и взрываются солеными фонтанами, стремясь отхватить от меня кусочек посолидней.

После описания происходящих с героем неприятностей неожиданно получают раскрытие философские размышления, довольно оптимистичные и лестные для всего человечества.

Потому что у нас есть то, чего лишены феи. У нас есть сострадание, есть милосердие. Есть самопожертвование и самоотречение. Есть альтруизм. Есть самое главное - наша любовь. Любовь к партнеру, любовь к родителям, любовь к ребенку. Любовь к друзьям. Любовь к родной земле, к синему морю, к старому парку. У нас есть любовь и надежда, они наполняют меня, и я больше не камень, лежащий на дне морском.

Мне нравится этот мальчик, нравится его путь к своей любви и, в конечном итоге, к себе. Как бы дальше ни сложилась его судьба, его вера в любовь в столь юном возрасте даст ему огромный запас прочности, когда придётся столкнуться и с другими жизненными испытаниями.
Забавно, что этот текст очень сильно перекликается с текстом из «лунной» текстовушки, где я писала рецензию на рептилойда с примерно такими же рассуждениями. На самом деле, то, что хранительница кладки Сс’Ках’Ттос и земной мальчик Серёжа, размышляя о человечестве, приходят примерно к одинаковым выводам обнадеживает

Спасибо Сансет за эту стройную светлую историю. Мне очень понравилось, как она выделилась настроением, ракурсом, всепоглощающим оптимизмом.

Рецензия на #7

Понравился главный герой, очень точно описан. Эдакий задиристый петушок, все мне, все мой. Какие такие конкуренты. И хотя Катя не любовь всей жизни, все равно мое. Герой прям здорово живой получился. И что главное, соответствует своему возрасту. Бибигуль умничка, ведь часто у взрослых писателей детские персонажи тоже похожи на маленьких взрослых.
Описание парка здоровское, атмосферное.
Единственное, мне показалась смазанной концовка. Ну то есть, я хочу читать дальше и узнать, к чему все это пришло, а тут раз и конец. То есть я бы сказала, что эта концовка и делает текст скорее зарисовкой. Честно, показалось, будто взяли и просто обрубили конец рассказа. И что-то там происходит дальше, раскручивается нить, мелькает старый козел Генрих, но меня туда не пустили. Обидно.
А вообще вышло легко и забавно.

Рецензия на #8

Очень сложные ощущения.
Много классных находок - ясочка, живые диалоги, живые подростки. Вишня в парке и вообще пейзажные описания. Отношения в классе - кто кого любит, кто с кем не дружит. Вроде бы, отличная заявка на детско-юношескую прозу.
При этом неожиданно симпатичный Милош превращается в скотину - когда гуляет с ученицей и вообще проводит с ней время и, особенно, когда читает стихи классу. Фильм " The Wall", практически. После этого, кстати, учителя кинули в костер, если кто не смотрел.
Отдельно увлечься не дает грамматика, постоянно спотыкаться о пробелы вместо дефисов и нехватку запятых очень утомительно. Вроде и язык хороший, а хромает. Задумка хорошая, а учитель получился мерзавцем.
В общем, смешанные и сложные ощущения.

Рецензия на #9

Я бы не назвала текст Снайпер криповым, но у нее однозначно получился меланхоличный текст про НЁХа) Хотя тут вполне понятно, что мальчик - кто-то вроде Ихтиандра.
 К качеству написанного текста не придерешься - как всегда, на высоте.
Зато сколько вопросов осталось. Что за таинственный туман такой? Как у обычных родителей получился необычный мальчик? Видимо, передается через поколение, т.к. понятно, что бабушка тоже была такой, но кто-то помог ей избавиться от жабр.
  Мне очень-очень интересно, что было в наводке. Потому что даже теперь, зная какая песня зашифрована в тексте, они у меня совсем не вяжутся друг с другом)))
Кстати, перечитав текст песни, я удивилась тому, что не такая уж она плохая для попсы.
Но текст Снайпер лучше)))

Рецензия на #10

Ох, когда читала, прямо вспомнились мои 17-20. Вот эти вот вписки у незнакомых людей на квартире, дешевое пиво (ох и траванулись мы однажды), сигареты одна за одной. Кстати было занятно, когда я училась в лицее – курили прям все, а в универе чуть ли не одна я) Зато на вписках как в лицее!
Но не суть.
И хорошо раскрыта эта первая мутная любовь, когда непонятно куда чего, и что ты на самом деле чувствуешь, но когда всё закончилось, то почему-то так грустно, что тянет что-то в груди.
Печальная история, как почти и все из подборки. Но показывает важный этап взросления – если важно, не выпускай из рук.

[Next]

Наводка #1

Ты школьница, учишься в старших классах. У тебя есть лучший друг, мальчик, вы очень тесно дружите с детского сада. Недавно ты начала понимать, что влюблена в него. Посомневавшись, ты позвала его на свидание в парк, надела новое, очень красивое платье и отправилась туда. Еще с утра ты видела тучи на небе, но не придала им значения. Зря. По дороге начался дождь, и у ворот парка кое-как пытаешься укрыться под деревом. Минуты идут, а его все нет. Рядом стоит телефон-автомат, и ты звонишь ему. Он просто отвечает, что не пойдет гулять в дождь, даже не подумав извиниться. Ты возвращаешься под дерево, ежишься в насквозь промокшем платье. Ты сама не знаешь, почему не уходишь, почему продолжаешь ждать. Ты смотришь на тучи, затянувшие небо, и пытаешься убедить себя, что во всем виноват только дождь.

Наводка #2

Пол героя и его пары на твое усмотрение. Пишу стандартно мальчик-девочка, но если хочешь - меняй. Идет самая середина каникул, жаркое лето, кажущееся бесконечным. Улицы засыпает тополиным пухом, ты рисуешь мелками на асфальтовых дорожках парка, а потом запрыгиваешь на скейт и несешься быстрее ветра. Вокруг тебя твои друзья, вы шутите и смеетесь, и ты даже находишь в себе силы спокойно улыбаться ему. Ты делаешь вид, что твой первый поцелуй не случился с ним пару недель назад. В конце концов, он притворяется, будто ничего не было, так что ты продолжаешь делать то же самое. Но когда он летит на скейте, и тополиный пух взмывает в воздух белым облаком, ты отчаянно мечтаешь о зиме, когда дорожки парка засыплет снегом, и вы будете ходить каждый в свою школу, и тебе не придется больше видеть его каждый день. Ты мечтаешь об этом, пока однажды вечером он не признается тебе в любви. Второй поцелуй оказывается еще лучше первого.

Наводка #3

Ты влюбился в нее первого сентября, когда она появилась в вашем классе. Огромные глаза, золотистые волосы, заплетенные в тугую косу - ты влюбился даже до того, как узнал ее имя. Ты понимаешь, что вряд ли дотягиваешь до ее уровня - над тобой часто смеются за то, что твоя мама - завуч, а папа - музыкант, который играет на пианино в городском концертном зале. Ты невысокий и худой, и конечно, такой красавице нужен мачо, а не ботаник. Но тебе удается несколько раз проводить ее домой, и даже однажды погулять с ней в парке. Ты не спишь ночами, голова идет кругом, и вот наконец-то ты решаешься признаться ей в чувствах. Но ты застаешь ее в парке целующейся с вашим одноклассником, который еще мельче и щуплее тебя. На следующий день в школе ты спрашиваешь у нее, почему она выбрала его, на что она снисходительно отвечает, что он недавно выиграл городской чемпионат в Денди по «Танчикам», а ты чего добился?

Наводка #4

Ты смотришь из окна на парк, серые дорожки и черные деревья навевают на тебя тоску, как и вообще ноябрь. Нужно делать уроки, но вместо этого ты листаешь свои фотографии с ним - вы были такие счастливые летом, вы провели вместе все каникулы, пока в августе не выяснилось, что его семья переезжает в другой город. Теперь все, что у вас есть - письма и звонки, которые случаются все реже и реже. Ты засыпаешь в слезах, и тебе снится, что ты просыпаешься, зажигаешь свечу и ставишь ее на подоконник. За окном темно и ничего не видно, но во сне ты твердо уверена, что он там, в ночи, и что эта свеча поможет ему найти тебя. Когда ты просыпаешься, ты снова подходишь к окну. Наступила зима, парк засыпало снегом, и конечно же, на подоконнике нет никакой свечи. Ты с грустью вспоминаешь, как вы мечтали, чтобы поскорее наступила зима, и можно было кататься вместе на коньках, но вид сияющего белизной снега дарит тебе облегчение, и ты собираешься в школу с твердой решимостью больше не плакать.

Наводка #5

Ты сходишь с ума от влюбленности. Она такая красивая, у нее золотисто-рыжие волосы, а когда она смеется, то такое ощущение, что из-за туч выходит солнце. И она тоже тебя любит. Есть одна проблема - вы обе девочки. И не поймет никто - ни родители, ни друзья, ни учителя. Ты пытаешься забыть, честно пытаешься, но тебе кажется, что когда ее нет рядом, то тебя тоже не существует. По дороге из школы ты считаешь столбы и голубей, лишь бы не думать о ней. Но когда, решив срезать путь через парк, ты видишь ее рыжие волосы и ласковую улыбку, ты понимаешь, что все твои старания были тщетны, и вы целуетесь прямо там, прямо на глазах у возмущенных прохожих.

Наводка #6

Тебя зовут Сережа, ты учишься в одиннадцатом классе, и ты по уши влюблен в свою одноклассницу. Когда-то вы встречались, но с тех пор, как в ваш класс перевелся этот отвратный рыжий Леха, все ее мысли только о нем. Каждый вечер вы всей компанией собираетесь в старом парке, и ты вынужден наблюдать за их романом. Ты с болью наблюдаешь за тем, как он ранит ее раз за разом - то целуется с другой, то обидит ее грубым словом. Но ничего не заставляет ее разлюбить его и вспомнить о тебе, и все, что тебе остается - стоять в стороне и страдать.

Наводка #7

Ты старшеклассник, но в узких кругах ты уже звезда. Ты пишешь стихи, поешь свои песни вместе с друзьями, ваша группа выступает на городских праздниках, а на досуге ты еще и пишешь картины. Летними вечерами вы играете в городском парке, и именно там ты знакомишься с ней. Она старше тебя, уже взрослая - работа, машина, прямо как у твоих родителей. Но она влюблена в тебя, а тебе так приятно быть любимым, и так приятно иметь настоящие взрослые отношения. Не так, как у сверстников, не просто гуляния за ручку и поцелуи - нет, вы занимаетесь настоящим сексом у нее в квартире, а потом она наливает тебе чашку крепкого кофе и просит прочесть твои последние стихи. После работы она, уставшая, едет в парк, чтобы послушать, как ты поешь, и хотя ты подозреваешь, что она делает это в том числе для того, чтобы держать тебе подальше от красивой одноклассницы, которая тебе нравится, тебе все равно это очень льстит.

Наводка #8

Ты страдаешь от любви к нему - своему преподавателю. Каждый день ты идешь из школы совсем одна, сворачиваешь в старый парк и часами бродишь по дорожкам - торопиться тебе некуда. Ты подолгу стоишь у вишневого дерева, почему-то до сих пор плодоносящего, хотя на дворе уже поздний октябрь. По ночам тебе снятся сны о нем, ты заворачиваешься в старый плед и плачешь, роняя слезы на подушку. Однажды, пока ты сидишь на его уроке, за окном начинает идти первый снег. После школы ты снова идешь в парк, подходишь к вишневому дереву, смотришь на ярко-красные ягоды, вдыхая их терпкий запах, и наконец-то смиряешься с происходящим. Просто так случилось. Никто ни в чем не виноват.

Наводка #9

Ты сбегаешь из дома - снова. Ты сам не можешь объяснить, в чем дело. С тобой уже разговаривали и милиционеры, и родители, спрашивали, не плохо ли тебе дома, не обижают ли тебя. Нет, не плохо и не обижают. Ты любишь свою семью и свой дом. Но странные, томящие сны снятся тебе по ночам, и регулярно ты не выдерживаешь, и снова уходишь. Ловишь попутку, уезжаешь в другой город, и дорога, ложащаяся под колеса, как будто ласково шепчет тебе приветствие. Ты не знаешь, что ты ищешь, когда идешь по берегу моря, а потом заходишь в ворота старого парка. Ты не знаешь, найдешь ли ты то, что снится тебе почти каждую ночь, и что ты забываешь на утро. Но лежа на скамейке и глядя в ночное небо, ты абсолютно счастлив.

Наводка #10

Вы на вписке у какого-то парня из другой школы. Говорить «вы», конечно же, неправильно. Она с другим, сидит у него на коленях, смотрит ему в глаза, выдыхает ему в губы дым ментоловой сигареты. Ее модное платье задралось, и его рука поглаживает ее колени. Ты тоже обнимаешь свою девушку, целуешь ее каждый раз, когда Она смотрит в вашу сторону. Любишь ли ты эту девушку? Конечно, нет. Целуя ее губы, ты вспоминаешь о Ее губах, накрашенных ярко-красной помадой. Уже под утро, прощаясь, ты обнимаешь Ее, целуешь в щеку, и уходишь. Вместо того, чтобы пойти домой, ты сворачиваешь в старый парк. Тополя успокаивающе шелестят у тебя над головой, и перед ними ты можешь плакать, ничего не стесняясь.

Наводка #11

С моря дует теплый ветер, но тебе холодно. Вы в парке, через который он всегда провожает тебя домой. Он говорит, что больше не придет встречать тебя из школы, что он не хочет больше «мутить». Ты пожимаешь плечами и спокойно говоришь ему: «Видно, не судьба», но когда он уходит, больше всего тебе хочется броситься вслед за ним и умолять его вернуться. Ведь он прекрасно знает, как ты ждешь его каждый день. Ты смотришь ему вслед, глотаешь слезы и понимаешь, даже спустя годы будешь вспоминать свою первую любовь.

[Next]

Обратная связь

Введение

Идея текстовушки родилась у меня как-то спонтанно. Летом меня всегда накрывает ностальгией по детству - длинные-длинные каникулы, беготня по улицам с друзьями, прыжки в резиночку (римские и арабские), вышибала, сабджо, жвачка Love is... по 50 копеек. И музыка, да.

Я не из тех везучих, кому с детства включали классику или рок. Дома слушали радио, иногда по телеку крутилось что-нибудь типа Песни года, так что в мои уши вливалась вся самая "горячая" попса. Возможно, когда-нибудь я сделаю подобную игру, основываясь на моем подростковом возрасте - там будет много Арии, Сплина, Люмена, Земфиры и Кирпичей. Но в этот раз мне хотелось вспомнить именно детство - садик, начальную школу, не старше.

Изначально я просто хотела написать наводки по текстам песен. Но оказалось, что все тексты - про любовь (не считая Мальчика-бродяги), и про такую любовь, что старше школьного возраста герои быть ну никак не могут. На этом месте я подумала, что раз так, то почему бы не поместить всех персонажей в одну и ту же локацию. Так появился парк. С тополями, чтобы был тополиный пух, у моря, чтобы с моря дул ветер, с выпадающим в южном климате снегом, чтобы героине приснился зимний сон. Фантастическое немножко место, в общем. Но и срисованное с реальности - такой старый парк, полный тополей, находится недалеко от школы, где я училась. И там же, совсем рядом, еще две школы, так уж сложилось, три школы в шаговой близости друг от друга. Точнее, в моем детстве их было даже четыре, потом одну объединили с нашей. Вот я и подумала, что у моих героев такая же ситуация - несколько школ в одном районе, и все - близко от парка.

А потом мои герои стали вашими.

#1

Ты ругаешь дождь
Лужи на асфальте
Ты стоишь и ждёшь
И намокло платье
Друг твой не пришёл
Друг твой самый лучший
Как нехорошо
Да и на небе тучи
[...]
Друг твой не пришёл
Вечер не сложился –
Просто не пришёл
И не извинился
Зря ругаешь дождь
Зря его ругаешь
Ты стоишь и ждёшь
А зачем – не знаешь

С этой песни все началось. В последнем детском "Голосе" ее перепели весьма милашным образом - припев тоненько исполняла малышка лет шести. Тогда я впервые расслышала слова куплетов, и подумала мимоходом - а не сделать ли текстовушку по песням? А когда лето меня накрыла ностальгия, в голову тут же пришли "Тучи"

Эта наводка одна из самых дословных - по факту, я просто переписала песню в прозе. Янтарю я ее отправляла с большим интересом, так как не припомню таких грустно-романтичных историй в ее исполнении. Янтарь прислала такой трогательный текст, что я в конце чуть не прослезилась. Очень меня порадовало множество деталей (вешалка, мнущееся платье, продавленная софа на бабушкиной лоджии), отсылочек ко времени (платье из Штатов, Матрица).

Герои получились такие живые и настоящие, что Лену искренне хочется обнять и пожалеть, а Кириллу - надавать по щам. Первая любовь, первое разочарование вышли именно такими, какие они и бывают в реальности.

Спасибо, Янтарь.

#2

На асфальте мелом
Ты рисуешь лето,
Ласковое море
Трогаешь ладонью.
[...]
Тополиный пух, жара, июль,
Ночи такие звёздные.
Ты пойми, что первый поцелуй
Это ещё не любовь...
Тополиный пух, жара, июль,
Ветер уносит в небо.
Только ты не веришь никому.
Ждёшь ты только снега, снега, снега...

Вообще-то я не очень хотела вставлять в текстовушку две песни одного и того же исполнителя, но слишком уж много было "Иванушек" в моем детстве, и как обойтись без "Тополиного пуха"? В противовес предыдущей, эту наводку я писала скорее по мотивам песни. Первый поцелуй, ожидание снега, рисование мелом на асфальте... в общем-то, вот и все, что я взяла из текста.

Наводки, кажется, как-то сами находили своих авторов. Ну сами подумайте, кто бы лучше всего написал жаркое лето в комьях тополиного пуха? Конечно, Френ. И конечно же, у нее пух немедленно начинает топить зелень своей тонкой пряжей. Ну потому что это Френ, императрица художественно-выразительных средств. В общем, объявляю челлендж: напишите рецензию на текст Френ, не использовав слово "атмосферный". Я уже провалилась.

Помимо упомянутой атмосферы, мне еще нравится, как уже со второго текста имена героев начинают перекликаться. Что за Ленка помогает матери с новорожденным братом? Ленка из текста Янтаря или из текста Кагу? Наверное, из текста Кагу, потому что здесь же и Вика, ее подружка, и кажется, она даже по характеру такая же.

И снова первая любовь, робкая и романтичная, с облаками в форме фламинго. Приметы времени - кстати, у меня тоже была подружка с вечно липкими от сладких браслетиков руками. Щемящая нежность в конце, ох уж эти подростки, ведь он наверняка тоже все это время стеснялся к ней подойти, и только-только решился. И лето, такое лето, какое бывает только в детстве.

Спасибо, [Begotten]

#3

Я ее полюбил
За ее красоту,
За большие глаза,
За золотую косу.
[...]
И шо вы думаете она сказала?

Да у тебя же мама - педагог,
Да у тебя же папа - пианист,
Да у тебя же все наоборот!
Какой ты нафиг танкист?

Ну, это тоже была одна из дословных наводок. Правда, реальный танкист не особо рифмовался со школьниками. Я подумывала выделить девочке молодого дембеля, но тут мне вспомнились "Танчики". Ох, сколько там было отчаянных сражений, когда давишь на кнопки со всей силы и чуть ли не подпрыгиваешь с кресла, пытаясь заставить танчик ехать быстрее. В общем, армию  в наводке заменила Денди.

somberowl с истинно совиной мудростью решила, что главного героя стоит подружить с его соперником, и я считаю, что этот ход просто "сделал" текст. Действительно, одно дело, когда девочка выбирает условного "другого", а совершенно иное - когда бывшего друга. И не очень понятно, чье предательство обиднее - его или ее. Дружба с Данькой, влюбленность в Лиду - все это такое искреннее, такое трогательное, что Витька поневоле вызывает симпатию. И когда в конце он винит приставку, это так по-детски, так отчаянно, что пробирает до глубины души.

Спасибо, somberowl. С дебютом тебя! Надеюсь, ты теперь будешь играть часто.

#4

В тот день, когда ты мне приснился, я всё придумала сама
На землю тихо опустилась зима, зима
Я для тебя не погасила свет в одиноком окне
Как жаль, что это всё приснилось мне

Эх, Алсу, кто ж знал, что ты свою дочку в "Голосе" пропихивать будешь, ай-яй-яй. Вот пела миленько песенки про любовь, и нормально же все было.

А это, пожалуй, мой любимый текст этой текстовушки. Вообще, Кагу резко ворвалась в мой рейтинг любимых авторов, своей тщательнейшей проработкой текстов она просто попадает мне в самое сердце. Вот и тут - одно описание парка и его значения в жизни героини тянет на отдельную зарисовку. Приметы времени здесь рассыпаны так щедро, что всех и не перечислишь - от семечек в кульке у бабушки на станции до синего Орбита, "чтобы зажевать". Восхитительные детали, узнаваемая ирония (на вялой редиске я искренне взоржала, когда читала впервые).

И надо сказать, вполне себе роман рассказ взросления. Героиня развивается, меняется и принимает в конце единственно верное решение. Прям огонь-девчонка, вот уж у кого, я уверена, все в жизни сложится.

Спасибо, Кагуэнто

#5

Я хотела забыть до упора и вниз
Я считала столбы и растерянных птиц
Без тебя меня нет, отпусти. отпусти.
До угла по стене, мама-папа прости.

Я сошла с ума, я сошла с ума
Мне нужна она, мне нужна она
Я сошла с ума, я сошла с ума
Мне нужна она, мне нужна она

Единственная наводка, куда я добавила деталь не только из песни, но и из клипа. Конечно, золотые волосы возлюбленной главной героини - это отсылка к золотисто-рыжим кудрям Лены Катиной. Наводку я писала от лица "Юли", потому что не знаю, как у вас, а у нас надо было точно знать, кто тебе больше нравится из ТаТу - Лена или Юля (и из Smash! - Влад или Сережа). Мне нравились Юля и Влад. Как показала жизнь, оба выбора были так себе. А, да, еще из близняшек Олсен я больше любила Мэри-Кейт. Может, я их всех сглазила просто?

Ну да ладно. Наводка выпала der Westen. Она, причитающая на всех углах, что не умеет писать романтику, выдала такую романтичность вперемешку с Гейне, что остается только промакивать слезы кружевным платочком. И затаив дыхание, следить за метаниями главной героини - Аня, Соня, Лея. Конечно же, Лея, конечно же, сплав Германии и Израиля (а потом меня будут спрашивать, почему я даю Вестен тексты про Холокост), и конечно же, восхитительная мелодичность повествования. И эффектный финал, разбивающий в щепки весь мир. Это прекрасно.

Спасибо, der Westen.

#6

Любишь ты Алешку больше, чем меня,
О Алешке ты вздыхаешь зря,
О Алешке все твои мечты,
Только о Серёге позабыла ты.

И без Лешки жизнь твоя пуста,
Ты совсем еще наивна и чиста,
Наблюдаешь ты за ним издалека,
Только между вами слёз река.

Потому что есть Алешка у тебя,
О Алешке ты вздыхаешь зря,
О Алешке все твои мечты,
Только о Серёге позабыла ты.

Отправляя "Алешку" Сансет, я немного нервничала. Почему-то мне казалось, что она вернет наводку, возмущенно фыркнув. Вместо этого она прислала ровно такой текст, какого я и ждала, приписывая в наводке, что согласна на любые ваши извращения.

Волны пожирают берег. Созерцание. Камень на морском берегу. Твердь и суша земная. Потому что не важно, "что", важно, "как". И любой сюжет, абсолютно любой, может быть подан миллионом разных способов. Это, я считаю, высший пилотаж. И вот банальная история подростковой влюбленности превращается в трагедию с ароматом магического реализма. Я в восхищении.

Спасибо, Сансет.

#7

А про тебя говорят – у него талант
Гораздо больше, чем у других
Ведь ты поэт и художник, и музыкант
Да только, сколько у нас таких

Ты ж ещё молодой, ты ещё страдаешь ерундой
Ты же называешься звездой только из лести
Чашку кофею я тебе бодрящего налью
И по-настоящему спою новую песню

Ведь я ж как пчёлка тружусь, я кручусь, верчусь
Я обеспечиваю уют
Я устаю, но потом сажусь за руль и мчусь
Послушать, как там у вас поют

Единственная наводка, написанная не от лица лирического героя (героини, в данном случае) песни. Я хотела сосредоточиться на школьниках, поэтому наводку написала про этого самого поэта, художника и музыканта, который все еще страдает ерундой.

Бибигуль взяла наводку, покрутила-повертела, сделала из нее что-то по-кинематографичному реальное. Бывают такие тексты, которые не столько читаешь, сколько смотришь, будто кино. Этот из таких.

Катя вышла очень привлекательной, в своем черном свитере и с короткой стрижкой. Может быть, она и влюблена в совсем молодого парня, но явно знает себе цену. Да и парень не тот избалованный инфант, которого я себе воображала, а вполне себе практичный товарищ, готовый впахивать, чтобы добиться своего. Если честно, я не удивлюсь, если эти двое останутся вместе надолго, и чем черт не шутит, еще и поженятся. Очень расчетливо-разумные ребята.

И да, отдельная благодарность за "Дисю". Вот уж действительно привет из детства, я лет пятнадцать не слышала, чтобы Денисов так называли.

Спасибо, Бибигуль

#8

Сквозь бульвары и дома ты идёшь совсем одна
Первый снегопад ворвался в город твой
День за днём из года в год ускоряет время ход
И плывет туман над зимнею рекой

Некуда спешить, ночь одинокий плен
И ты не ждёшь от жизни перемен
Вновь приснится сон, что вы опять вдвоём
И слёзы на подушке все о нём

Вишня, вишня, зимняя вишня
Прекрасных ягод аромат
Белый снег ложится чуть слышно
Никто ни в чём не виноват

Самая "взрослая" песня в подборке, поэтому и любовь у героини к взрослому. Дракоша мастерски раскрутила сюжет, сделав из нескольких предложений наводки полноценный рассказ. Да сам факт жаркого обсуждения мудаковатости Милоша в чате уже говорит о том, что текст вызвал яркие эмоции. Трогательная линия с мамой, которую девочка очень любит, даже сквозь подростковый бунт. Эффектная концовка с зачитыванием стихотворения перед классом. В общем и целом, мне очень понравилось.

Спасибо, Дракоша.

P.S. Я пыталась поискать отсылки. Мне почему-то знакома Вера Велемировна, но нагуглить не могу. Смутно возникает ассоциация с Крапивиным, но могу ошибаться.
А больше ничего не нашла. Рассказывай

#9

Пусть опять дожди и холодный ветер,
Он уходит прочь от тепла и света...
Не спеши, постой, погоди немного!
Но зовет его дальняя дорога.

Что же ты ищешь, мальчик-бродяга,
В этой забытой Богом стране?
Что тебя снова манит куда-то,
Что ты так ясно видел во сне?

Единственный текст не про любовь из всей подборки достался Снайперу. Я почти уверовала в Провидение.

Конечно, я понимала, что Снайпер напишет. Если в случае с Сансет альтернативная трактовка текста была приятным сюрпризом, то со Снайпером я радостно предвкушала результат. Это как беспроигрышная лотерея - ты точно знаешь, что подарок будет, но какой именно - предсказать не можешь.

Снайпер написала про Ктулху. Я как раз недавно перечитывала Лавкрафта, и текст просто бальзамом лег на мое сердце. Я не знаю, стоит ли писать про прекрасный язык, образность и т.п. Это все про Снайпера писали уже миллион раз, и ничего нового я тут не скажу. Ожидаемо прекрасный текст, внезапно восхитительный Лавкрафт.

Спасибо, Снайпер

#10

Дым сигарет с ментолом
Пьяный угар качает
В глаза ты смотришь другому
Который тебя ласкает

А я нашёл другую
Хоть не люблю, но целую
А когда я её обнимаю
Всё равно о тебе вспоминаю

Губы твои, как маки
Платье по моде носишь
Себя ты ему раздаришь
Меня же знать не хочешь

А я нашёл другую
Хоть не люблю, но целую
А когда я её обнимаю
Всё равно о тебе вспоминаю

Завтра я буду дома
Завтра я буду пьяный
Но никогда не забуду
Как к щеке прикоснулся губами

Тоже дословная наводка, просто переписанный текст песни. Выпала она Шебуршунчику, которая наконец-то решила вернуться в текстовушки, чему я очень рада.

Вернулась, значит, и написала терпкий мрачноватый текст, будто бы пропахший сигаретным дымом и дешевым пивом. Минимум романтики, максимум цинизма. И тем трогательнее внезапные слезы героя в ночном парке, слезы о любви, которая может, и не была любовью, но терять ее от этого не менее больно.

Спасибо, Шебуршунчик

#11

Ветер с моря дул, ветер с моря дул
Нагонял беду, нагонял беду
И сказал ты мне, и сказал ты мне
Больше не приду, больше не приду

Видно не судьба, видно не судьба
Видно нет любви, видно нет любви
Видно надо мной, видно надо мной
Посмеялся ты, посмеялся ты

Ох, какая же привязчивая была эта песня. Мы пели ее в садике, мы пели ее в школе, во дворе, на даче, и даже когда я лежала в больнице, уже в 2010, я слышала ее из сестринской. Максимально цеплючая мелодия - рецепт хита.

Симка опоздала к дедлайну, но все равно не потеряла мотивацию и сдала текст, за что ей отдельное спасибо. И сделала из завязшей в зубах попсы прелестнейшую сказку. Ассоциация с Андерсеном - неожиданно и волшебно. Прелестнейшие нюансы (случайно задвоившийся оттиск текста, рыжий смешной котенок). Сухие лепестки, падающие на колени грустной метафорой увядшей любви. И тут же - типично-подростковое ощущение времени. Два месяца - как давно это было. И ветер-сплетник, ветер-изменник, обращение к которому красиво завершает не только текст, но и текстовушку.

Спасибо, Simka

И в заключение хочу еще раз спасибо всем. За ваши тексты, за ваших перемешавшихся в одну общую компанию Ленок, Вик, Кириллов и других ребят, которых так и видишь пробегающими друг мимо друга в парке, кивающими друг другу в школьных коридорах, вместе идущими по улице, спрятав шапки в ранцы. За то, что поностальгировали вместе со мной.

[Next]

Выложены тексты следующих авторов:

#1 - Succin - Иванушки International "Тучи"
#2 - [Begotten] - Иванушки International "Тополиный пух"
#3 - Somberowl - Жуки "Какой ты нафиг танкист?"
#4 - Caguтвинк - Алсу "Зимний сон"
#5 - der Westen - ТаТу "Я сошла с ума"
#6 - Сансет Саспарилла - Руки Вверх "Алешка"
#7 - Бибигуль/TVHC - Марина Хлебникова "Чашка кофию"
#8 - Дракоша - Анжелика Варум "Зимняя вишня"
#9 - Снайпер - Андрей Губин "Мальчик-бродяга"
#10 - Шебуршунчик - Нэнси "Дым сигарет с ментолом"
#11 - Simka - Натали "Ветер с моря дул"

Начинайте гадать маскарад и источники текстов. Только чур не читерить - кто радостно угадал свой источник на этапе наводки, гадайте тексты других авторов.

Рецензии пишем на текст, идущий в выкладке перед вашим, скидываем мне в личку. В первоначальной выкладке 10 текстов. Сдавшиеся позже дедлайна будут добавлены в выкладку, но лишаются рецензий, разве что кто-то по доброте душевной решит им написать рецензию сверх плана. Обратную связь напишу на всех.

[Шебуршунчик]

№2 - это "Тополиный пух, инфаркт- инсульт"?)))

[Next]

Да, №2 - "Тополиный пух" Иванушек International  

[Шебуршунчик]

Хм... А 1 - "Плачет девушка в автомате"?)

[Next]

Нет, хотя надо отдать должное, действительно похоже

[Шебуршунчик]

Ну ладно)

А 4 похоже на песню "Алсу". Там, где "Я для тебя не погасила свет в одиноком окне, как жаль, что это все приснилось мне")

[Next]

Правильно, четвертый текст - "Зимний сон" Алсу

[Шебуршунчик]

Я тут щас половину наотгадываю. 5 - "Я сошла с ума" Тату)

[TVHC]

#6 - потому что есть Алешка у тебя... только о Сереже позабыла ты.

[Next]

Обе догадки в яблочко

[der Westen]

Петь не умею. Попробую людей потыкать. #9 пугает, наверное Снайпер.

[Next]

Снайпер пойман

[Next]

А вот и Сансет поймали

[Шебуршунчик]

8 - Янтарь?

[TVHC]

#8 - Зимняя вишня

[Next]

Зимняя вишня и Дым сигарет угаданы, с авторами все мимо

[TVHC]

#1 - Желтый дождь?

[Next]

Ноуп

[der Westen]

Кагу #4?

[TVHC]

2 - Френ?

[TVHC]

4 - Вестен?
8 - Дракоша?

Upd: 9 напомнило КиШ «Дагон»

10 хочется отдать Кагу.

Upd2: 4 зачеркиваю, 5 отдаю Вестен!

Upd3:
1 - Янтарь
3 - Somberowl
10 - Шебуршунчик

[Succin]

Меня поймали)

[Дракоша]

8 - Дракоша?

Угадала