Как-то раз весной гуляла с мамой в родном Тропаревском лесу. Дело было уже в сумерках, красота, свежими листиками пахнет, всë такое синенькое... и, вот, выходим с поляны, углубляемся в лес, чтоб вернуться по асфальту через зону отдыха, и из леса слышим а) плеск б)фырканье. Ну, воображение в потемках нарисовало тушу гигантского разъяренного бегемота, сбежавшего из как минимум застенок медицинского института, и теперь прокладывающего путь обратно в африку, копая пожелтевшими клыкозубами траншею в земле... Мы так и окаменели. А через минуту на дорогу из кустов вышла девица, ведя на корде старую-престарую лошадь, видно, девчонки пожалели скотинку из школьной конюшни, и повели ее вечерком пожевать свежей травки и пошляться по канавам.
А мы-то уже прощались с жизнью. Так и рождаются легенды.